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Un Allemand, un Grec et un Congolais, deux femmes aussi, tous mes aïeux, mes aïeux en rang d'oignons.
Tous attendaient qu'on me porte en terre.
Silencieux, sombres, ils restaient là, debout sous les cyprès, dignement.
Même mes sœurs prodiges m'escortaient jusque dans ce grand hiver.
J'arrivai en triomphe, costume noir, allongé dans un Bedford climatisé.
Près de moi, mes deux pistolets à crosse de nacre, finement ciselés.
Le poète était prêt pour les vers.