Le Forgemots

Une fois de plus, mon visage repose contre le torse d'Aimé. Mes mains agrippent sa chemise, y laissant de petites traînées de sang. L'odeur salée de celui-ci se mêle à celle de son parfum. J'ai la tête qui tourne, et pas seulement à causse des senteurs et de ma faiblesse. Toutes sortes d'émotions m'envahissent, alors qu'il y a encore quelques minutes, je ne savais même pas ce qu'était être humaine. J'ai du mal à pouvoir mettre un nom sur chacune : je ne sais plus où j'en suis ! De Là-Haut, je n'avais jamais compris à quel point les sentiments et les sensations sont puissants, omniprésents et impactant sur chaque choix et chaque action. Troublée, je relève le menton pour regarder Aimé, comme s'il était un phare dans la nuit, pour un Ange en perdition comme moi.
Des boucles si blondes qu'elles en sont presque blanches entourent son visage. Il a d'épais sourcils, mais leur blondeur fait qu'ils semblent ne pas en avoir. Il est pâle, et contrairement à moi, aucune teinte rosée ne vient contrecarrer cette pâleur et le rendre plus vif, comme s'il n'avait pas de sang dans les veines. Ses lèvres aussi semblent inexistantes tant elle sont blêmes. Il a de grands yeux bleus et un petit nez rond. Aucun bouton, aucune griffure, aucune imperfection ne vient gâcher sa beauté sans égale.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Tu ressembles à un Ange, avec tes boucles d'or blanc...
Les mots m'ont échappé malgré moi. J'ai encore du mal à distinguer les moment où je parle et ceux où je pense. Depuis que je suis un Ange, j'ai toujours choisi quand ma pensée était accessible à quelqu'un d'autre ou non, et à qui. J'allais aussi de pensée en pensée quand quelqu'un m'autorisait à lire dans les siennes. En plus de ça, le visage de ce garçon me fascine. Ses cheveux me semblent si doux et soyeux. Il est à croquer... comme les nuages. Dire qu'il est à dessiner ne serait pas faire assez honneur à sa beauté !
Je vois une étincelle illuminer ses yeux, qui sont d'un bleu qui m'électrise : des frissons parcourent mon corps et je me retiens à grand peine de soupirer d'extase. Son regard accroche le mien. Alors que, de tous les Anges du Ciel, j'étais la seule à pouvoir véritablement me venter d'avoir un fabuleux teint de pêche, je sens le rouge me monter aux joues : je sais que je suis ridicule. Mais bon, il paraît que le ridicule ne tue pas... et de toute manière, je ne peux pas mourir, puis que je suis un Ange !
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Je suis vraiment désolée, les mots se sont bousculés en moi et...
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Ne t'en fais pas. Je ne suis pas un Ange, loin de là, même si je suis incroyablement beau, me souffle-t-il à l'oreille, d'une voix à la fois taquine, douce et enchanteresse.
Je peux sentir son haleine se déchaîner dans mes longs cheveux roux et bouclés alors que je suis toujours blottie contre son torse.
Une nouvelle quinte de toux me transperce la poitrine, et de nouveau, je crache du sang. Sans m'en rendre compte, je pose l'une de mes mains sur le torse d'Aimé, à côté de mon visage, et la seconde sur son avant bras. Une fois de plus, un tourbillon d'émotions que je ne comprends pas très bien me vrille la cervelle : douleur, peur, colère, désir... Je ne peux pas m'empêcher de gémir, sans trop savoir si c'est de douleur ou parce que, dans la panique qui l'anime, Aimé, à la fois puissant et doux, resserre son étreinte autour de moi pour me maintenir debout.
Avant de venir sur Terre, je ne comprenais pas non plu à quel point les Humains sont faibles et ont besoin d'être soutenus par quelqu'un de doux et de fort à la fois. « Comme Aimé avec moi. », ne peut s'empêcher d'ajouter mon esprit rendu confus par la tempête émotionnelle qui chamboule tout en moi. Je commence à comprendre ce qu'est véritablement être Humain. Avant, je ne faisais qu'imaginer, et j'étais bien loin de la réalité !
De douleur, je ferme les yeux et commence à haleter, serrant plus fort la chemise d'Aimé entre mes doigts. Subitement, c'est comme si trop d'air entrait dans mes poumons, dans une grande inspiration, et la douleur cesse aussi vite qu'elle était venue : mes poumons ont enfin fini de se former, Dieu soit loué !
Libérée de tant de douleur et rendue folle par toutes les émotions qui m'assaillent, je ris et je pleure en même temps, mon visage enfoui dans la chemise d'Aimé rendue immonde par mon sang. Seul ce fichu bout de tissu me sépare de sa peau qui, j'en mettrais ma main au feu, est bien plus douce que du velours.
J'ai eu beau lui cracher du sang dessus et rire comme une démente, je trouve l'instant magique et d'une extrême douceur : Aimé, alors qu'il ne me connaît pas, me murmure des paroles réconfortantes à l'oreille, son souffle chaud me donnant la chair de poule.
Lorsque je frissonne, en lui disant que je n'ai plus mal nulle part, il n'hésite pas une seule seconde : avec une infinie délicatesse, il desserre son étreinte et, me surveillant du coin de l'œil pour être sûr que je ne chancelle pas, enlève sa chemise et me la pose sur les épaules. Je m'apprête à ouvrir la bouche pour lui dire merci mais, comme une idiote, je dis sans réfléchir :
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]J'ai faim...
Il pouffe de rire, une main devant sa bouche et s'exclame, toujours d'une voix basse :
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Eh bah ça va beaucoup mieux, on dirait : et quand l'appétit va, tout va !
Sa voix est enjouée, mais son regard le trahit, il a perdu la petite étincelle que j'avais décelée plus tôt : il est... inquiet ? pour moi.
Il me détaille des pieds à la tête, son visage se décomposant au fur et à mesure. La vision que je lui offre est désolante : je tremble comme une feuille, serrant sa chemise bonne à finir aux ordures contre moi, autour de mes épaules. En tentant de m'essuyer le nez et la bouche du dos de la main, j'ai étalé mon sang sur mon visage plus que je ne l'ai fait partir.
Lentement, il se rapproche de moi et, avec douceur, de ses pouces, me nettoie les joues. Puis, à ma plus grande surprise, il me soulève de terre avec tendresse mais fermeté. Je me retrouve serrée contre lui, ma tête sur son épaule et mes jambes autour de ses hanches.
Après quelques secondes pour me remettre de mes émotions, alors qu'il a déjà commencé à marcher, je souffle à son oreille, d'une voix à la fois inquiète qui monte dans les aigus et vibrante du désir de rester dans ses bras pour l'éternité :
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Aimé, qu'est-ce que tu fais, bon Dieu ?
Je déteste vraiment ne pas savoir gérer mes émotions : je ne sais pas distinguer celles que je ressens vraiment des autres !
« He, ho, Adam, dis-moi ce que je ressens en vrai, au lieu de me compliquer l'existence ! Quitter le Ciel pour la Terre est déjà assez difficile comme ça : j'ai perdu mes Ailes, mes poumons m'ont fait un mal de chien en poussant, j'ai mis du sang partout... C'est quoi la prochaine étape ? », maudis-je intérieurement l'Ange Originel.
Aimé, extrêmement concentré, ne me répond pas et je peux maudire Adam à loisir. Pourtant, sans trop savoir pourquoi, je préfère en profiter pour regarder le dos du beau blond, désormais nu. Tout comme son visage, il est très pâle : je crois que c'est une particularité des blonds. Il est évident qu'il entretient son corps : il a de très beaux muscles. Une cicatrice, très marquée, va de son omoplate gauche à sa hanche droite.
Des larmes commencent à perler au coin de mes yeux : je croyais avoir souffert le martyr, avec mon nez et ma bouche en sang, mais ce doit n'être absolument rien à côté de ce qu'il a dû subir ! Mes pensées maudissant Adam me paraissent stupides et totalement infondées désormais.
J'ai mal pour lui, et pourtant, je n'arrive pas à détourner mon regard de la cicatrice, et je dois me retenir à grand peine de l'effleurer du bout des doigts. Pour ne pas pleurer véritablement, je me concentre sur la chaleur qui émane de sa peau, sur la sueur qui perle sur son corps et sur son souffle rythmé par l'effort, qui fait voler les petites mèches rousse à la naissance de ma nuque.
Je ferme les yeux, à la fois épuisée et ravie d'être dans les bras d'Aimé. Malgré moi, je passe des bras d'Aimé aux bras de Morphée, ma tête à présent totalement collée contre le cou du beau blond.
Je me réveille dans un grand lit. Je prends plusieurs minutes avant de bouger, cherchant à me rappeler comment je suis arrivée là, sans succès. Je décide alors de me lever pour explorer la chambre. Celle-ci est décorée de meubles anciens, magnifiquement sculptés dans l'ébène. Sur la table de chevet, à droite du lit, se trouve une photo, soigneusement encadrée. Sur celle-ci, on peut voir un jeune homme aux cheveux si blonds qu'ils en sont presque blancs assis devant en piano, un grand sourire un peu déformé par la concentration, les doigts sur les touches. De chaque côté de l'instrument, un homme et une femme, resplendissants de bonheur, regardent droit devant eux.
Peu à peu, je me souviens d'Aimé et des moments passés dans ses bras, décidant d'occulter le reste. Cependant, je ne peux pas m'empêcher de regarder mes épaules : je remarque immédiatement que sa chemise n'y est plus et que je ne porte plus la chemise de nuit que j'avais lors de la Descente. Je suis vêtue d'un pyjama bleu nuit en soie, bien trop grand pour moi.
A pas de loup, je me dirige vers la porte. Je l'entreouvre pour me retrouver nez à nez avec Aimé, le poing en l'air car il s'apprêtait à toquer, l'autre main tenant un plateau repas.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Bonjour, heu... Claudine. Je pensais qu'un bon petit déjeuner te ferait du bien.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Merci, Jean-Louis ! m'exclamé-je en riant, ouvrant la porte en grand pour lui permettre d'entrer.
Avec lenteur, il pose le plateau sur le lit, un sourire espiègle sur le visage.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Oh, et je m'appelle Melba ! C'est pas juste : tu as un nom d'Ange et moi un nom de dessert... ajouté-je, faussement boudeuse.
C'est à son tour d'éclater de rire, l'œil pétillant. Et cette fois, son regard ne contredit pas ses paroles : aucune marque d'inquiétude ne vient gâcher ce moment de bonne humeur et d'amusement.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Allez, mange, marmotte ! s'exclame-t-il avec euphorie. Mes toasts bacon-miel sont les meilleurs de l'Univers !
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Marmotte ? Pourquoi marmotte ? demandé-je en croquant dans l'un des toasts, de nouveau assise dans le lit.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Tu as dormi pendant trois jours : impossible de te réveiller... Même quand je t'ai lavée et déshabillée, tu n'as pas réagi !
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]C'est pas normal de dormir trois jour ? Le week-end est pas fait pour ça ? Le questionné-je, curieuse d'apprendre les habitudes des Humains.
Il m'observe longuement, surpris, puis s'assoit à côté de moi, me volant un morceau de toast au passage. Je lui frappe le dos de la main et lui lance un regard noir : personne ne touche à ma nourriture sans subir mon courroux !
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Tu es plutôt étrange comme fille, tu sais ? Constate-il.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Merci !
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]C'est pas un compliment.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Ah...
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Bon, tu dois venir des pommiers de la lune pour ne pas savoir des choses comme ça, mais je vais t'expliquer comment agir normalement, souffle-t-il, plongeant ses yeux bleus dans les miens, verts.
[font="Times New Roman", serif]— [/font][/i]Merci...
J'espère vraiment avoir mis de la... reconnaissance ? dans ce mot. Je reconnais de mieux en mieux les émotions que je ressens, mais je ne sais pas encore comment on les exprime : et si le montrais de la frustration au lieu de la gratitude ? J'attends patiemment un signe pour me rassurer : un sourire, un regard, un hochement de tête, ou n'importe quoi d'autre...

Il y a l'épisode zéro qui est à lire, il contient la première de couverture, le résumé et le prologue.


Ça y est. C'est le jour J. Le jour de la Descente. Je dois me rendre sur Terre. J'appréhende : je ne me souviens pas de ma vie là-bas. Aucun Ange ne s'en souvient. Après la mort d'un Humain, lorsque son âme gagne le droit d'accéder au Ciel, elle va au Réfectoire.

Oh, ne vous réjouissez pas trop vite, je vous vois venir à des kilomètres : non, ce n'est pas une cantine ! J'avoue que l'on déguste, mais pas comme vous l'imaginez... Moi, je préfère appeler cet endroit la Salle aux Mille Visages. C'est plus poétique. Et ça ne me ramène pas sans arrêt à ma fichue boulimie, qui me cause bien assez de problèmes comme ça !

Dans cette salle, l'Âme, que l'on appelle une Opaque, doit choisir la couleur qu'elle revêtira, comme une seconde peau, pour pouvoir devenir véritablement un Ange. Les Anges Noirs sont généralement mesquins, rancuniers, opiniâtres et prompts à la bagarre, mais ils ont de l'humour. Les Anges Blancs sont plus doux, attentifs, patients, tolérants et optimistes, mais sont trop sensibles et prennent les choses trop à cœur. Pour l'aider à faire un choix, une Opaque a mille miroirs autour d'elle, qui montrent chacun une facette de sa personnalité et les répercutions que celle-ci a eu sur ses actions sur Terre. L'Opaque revoit ainsi la totalité de son existence, de manière à être contrainte de réfléchir sur l'influence positive ou négative qu'elle a eue sur le Monde.

Moi, je privilégie le terme de Translucide, car il contient le mot « lucide ». Or, c'est le dernier moment, avant de devenir Ange, pendant lequel l'Âme se rappelle de son vécu terrestre. Quand elle a fait son choix, elle passe dans l'Occultoire : elle oublie tout de son passé et seuls demeurent son principal défaut, sa qualité première, son trait de caractère dominant et le cheminement de sa réflexion lorsqu'elle était dans la Salle aux Mille Visages, sans pour autant qu'elle puisse se souvenir de ce que les miroirs lui ont montré. Ainsi, il se trouve que je m'empiffre à longueur de temps, mais que je suis toujours souriante et attentionnée.

Ensuite, un Teinturier, Blanc ou Noir selon le choix de chaque Âme, vient colorer notre Anaya de la couleur de notre choix. Une fois de plus, notre vision de l'Univers change : elle est alternée par la couleur de notre Anaya. J'aime beaucoup observer les Teinturiers, même s'ils me rendent triste. Ce sont des Anges, eux-aussi, mais ils sont en marge de tout : tout le monde a peur de les approcher, de crainte de voir son âme changer soudainement de couleur. Parfois, je me demande ce que serait ma vie si j'avais fait un autre choix dans la Salle aux Mille Visages. D'autres fois, je me demande comment l'on passe du statut d'Ange tout à fait banal à celui de Teinturier. Certains disent que, à force de douter de la couleur de leur Anaya, ils sont devenus des Anges Gris, que j'aime appeler Indécis, puisque, comme si propager le doute les rassurait et justifiait leurs remises en question, ils se seraient transformés en Teinturiers, acquérant ainsi le pouvoir d'Alternance, qui change les Anayas de couleur. Les Blanchisseurs étaient des Anges Blancs avant de devenir des Indécis puis des Teinturiers. Ils respectent les autres Anges et n'alternent les Anayas des Anges Noirs pour les rendre Blanches uniquement à leur demande ou lorsque leur doute est trop important, les grisant d'abord avant de les blanchir. Les Noircisseurs sont leurs équivalents. Ils grisent les Anayas ayant de les Noircir. Si tout le monde évite les Teinturiers, c'est à cause des Détartreurs et des Gratteurs, que l'on appelle aussi Griffeurs. Ils alternent les Anayas sans le consentement des Anges qu'ils ciblent, leur ôtant tout libre arbitre. Ils ne les grisent pas pour une transition plus douce. Le changement est radical et soudain, traumatisant l'Ange. Les Détartreurs blanchissent les Anayas et les Griffeurs les noircissent. Même si l'on est prévenus dès le départ, je n'ai compris que la couleur de notre Anaya n'indique pas si nous sommes bons ou mauvais que quand j'ai observé les Teinturiers.

Être un Ange Gris pour un Ange est pire que la mort pour les Humains. On est incapable de faire un choix. On n'est ni bon ni mauvais. On ne sait pas si l'on veut vivre au Sous-Sol, où vivent généralement les Anges Noirs, ou dans le Petit Ciel, où l'on trouve principalement des Anges Blancs. Les autres Anges ne savent pas non plus sur quel pied danser, et si l'on est digne de confiance...

Je déglutis. Ce sujet me déprime. A l'origine, j'essayais de détourner mes pensées du fait que c'est le jour de la Descente... La vérité, c'est que je n'ai aucune idée de ce que je vais vivre sur Terre, et j'ai oublié avec quelle force les émotions peuvent envahir un Humain, la sensation d'avoir un corps qui emprisonne son âme... Bon, cela n'est pas très grave, j'aime les découvertes, mais j'appréhende vraiment ! Enfin, peut-être que la réalité est bien moins sombre que ce que j'imagine, qui sait ?! Toutes sortes de questions me hantent tout de même : est-ce que la Chute est douloureuse ? où vont disparaître mes Ailes auxquelles je tiens tant ? est-ce que je vais perdre mon Aura et mon Odorat, qui me permettent d'être reconnue des autres Anges et de les reconnaître ? comment vais-je faire pour ramener les déchus à tort par ma faute ? et comment les différencier des vrais Déchus ? combien de temps vais-je devoir rester sur Terre ? est-ce qu'Adam va me forcer à rester éternellement sur Terre pour me punir ? et si j'échoue dans ma Quête, que se passera-t-il ?

Soudain, je sens que l'on me pousse dans le dos. Ma chute commence subitement, interrompant le fil de mes pensées. Je ne sais pas si Adam a choisi ce moment pour que je n'aie pas trop le temps de douter et d'appréhender ou si c'est un coup bas. Je suis tétanisée et silencieuse, la bouche grande ouverte et les yeux écarquillés. Mes Ailes sont repliées dans mon dos et ne me servent à rien : elles sont paralysées. L'air entre avec force dans ma bouche. Je ne peux plus respirer. Une douleur atroce me tord les entrailles. Personne ne m'a dit que ça faisait aussi mal. Je crois que ce sont mes poumons qui sont en train de pousser. Le Anges n'ont pas de poumons... Une autre douleur, tout aussi forte, se mêle à celle-ci. Je suis en train de perdre mes Ailes... Je retiens mes larmes. J'ai si mal que je ne pense même pas à l'atterrissage.

Aussi surprenant que cela puisse paraître, je touche le sol avec une extrême douceur. Pour la première fois, mon corps touche le sable. La sensation est désagréable. Je regrette les doux nuages laiteux et cotonneux. Je suis allongée, face contre terre. J'ai les yeux injectés de sang, je suffoque et je saigne du nez. Mon corps sait instinctivement comment respirer, Dieu merci. Par contre, je peine à me remettre debout : je ne sais pas sur quels membres m'appuyer pour me relever.

— Pff, ça commence bien !

J'ai un hoquet de surprise. Je n'avais jamais entendu ma voix. Les Anges ne parlent pas, ils communiquent par la pensée. J'ai émis une sorte de grondement rauque très peu attirant. J'espère que c'est dû au choc de la Descente et que je n'aurais pas tout le temps cette voix...

Alors que j'essaye laborieusement de me relever, pas encore habituée à avoir un corps, un jeune homme vient à mon secours. J'espère qu'il n'a rien vu de ma Chute !

— Attends, je vais t'aider ! s'exclame-t-il à voix basse, apparemment ravi de pouvoir donner une main secourable à quelqu'un.

Avant que je ne puisse protester, des bras puissants me soulèvent du sol et mon visage se retrouve soudainement contre une chemise de satin blanche qui sent merveilleusement bon.

— Merci, heu... Jean-Louis ? murmuré-je en m'éloignant lentement du torse du garçon, un sourire joueur sur le visage malgré la douleur et la fatigue, tout en m'époussetant. Réalisant que je n'ai pas de manches, je m'essuie le nez du dos de la main, tout en maudissant intérieurement Adam et ses farces idiotes. Selon lui, elles peuvent être utiles pour gagner en expérience et en sagesse. En plus, je crois qu'il a voulu que je découvre en premier des sensations désagréables, pour que je ne m'attache pas trop à la Terre et à ses habitants et que je n'oublie pas que je suis ici pour mener à bien une mission et réparer mes erreurs passées.

« Putain d'enfoiré d'Ange Originel, je vais le buter : il m'a foutu une chemise de nuit de dentelle blanche, qui m'arrive juste sous les fesses, comme s'il n'avait pas le pouvoir de me mettre de vrais vêtements ! », pensé-je, horrifiée. Pour la première fois depuis que je suis un Ange, je découvre des sensations et des émotions qui sont propres aux Humains. J'ai mal partout, j'ai froid et je suis gênée.

— Aimé.

J'allais répondre que c'est un magnifique prénom et qu'il lui va très bien, même s'il a une tête de Jean-Louis ou de René-Charles, mais une affreuse quinte de toux me plie en deux. Mes poumons ne doivent pas être totalement formés. Je crache du sang au creux de ma main. Toute trace de sourire disparaît du visage du beau blond, qui s'est davantage approché de moi et adopte désormais une mine soucieuse et effrayée.

Melba n'a rien d'ordinaire, même pour un Ange. Bien malgré elle, elle en fait voir de toutes les couleurs à ses confrères. En effet, elle est boulimique, et cela pose un énorme problème : dominée par ses pulsions et son besoin viscéral de manger, elle a commencé à croquer dans les nuages, creusant de nombreux cratères dans le Ciel. Et voilà que ses compagnons de fortune ne sont plus capables d'éviter tous les trous formés dans les nuages et tombent sur Terre. Le Ciel n'est plus un lieu sûr et paisible, et Adam, l'Ange Originel, décide de renvoyer Melba sur Terre pour lui permettre de se soigner et de réparer ses fautes.